L'incendi de les papallones (fragmento) - Agnès Llobet

RETORNA LA SANG AL SEU ORIGEN 
o el llum de nit

Celebrant els sis anys.
Un xafogós vespre de juliol,
el llum de nit de la meva taula
cau en terra
sense explicació aparent
i m'alç del llit.
La meva mare
encara dorm sotmesa al vàlium.
La llum del passadís
em féu contemplar
tota aquella sang
brotant per davall de la porta
del lavabo.

Vaig aprendre
la lliçó: quan un objecte se'n va,
ignorar aquest esdeveniment
és una covardia que retorna.
Un cuc a les butzes.
M'acomiadaré de tot allò que
               m'acompanyi,
de tot allò que em comprengui.

Els veïnats sovint em ridiculitzen
quan em veuen
al costat de les escombraries.
Tant m'és. Ells presumeixen
d'adorar els seus cans i tanmateix
en dos divendres els veuré
desorientats, fent voltes pel parc,
rastrejant, fent-se ferides als
                                              morros
per la desesperació. L'abandó
és un fet tan devastador
que deixa el cor inservible.
L'esmicola, el rosega.
Fins al meu darrer sospir.

Detest la gent que llença
sense consideració
els objectes quan encara alenen.
Ens acompanyen
durant una successió de dies,
viuen els nostres moments íntims.
Mai m'he desprès
                            d'una sola sabata.

Detest la gent que menysprea
el valor dels objectes,
que menysprea
l'amor que ens demanen,
els secrets que ens guarden,
les ocasions que ens protegeixen.
És dolorós
acomiadar-se d'un objecte.
L'estèrnum es contreu.
Imagines
el seu crit,
imagines el seu desconsol.

Tota relació, per breu
que sigui, es mereix un comiat,
un ritual que doni valor
al compartit i possibiliti l'avanç.
La decisió del pare
de partir o lluitar al meu costat,
no ha passat per les meves mans.
Mai passa.

A cada pas deix dues petjades.
Damunt les molles,
el silenci. Tot tall al taló
retorna la sang al seu origen.

Per resistir el pas del temps
només necessit un vidre.


OFÈLIA SUÏCIDA

No respir
submergint el cos
en la immensitat de la mar.
Els dits es baten
contra l'aspror de l'arena,
la pell rebutja les algues,
la sal pertorba
el meu estat
i em convida, obstinada,
a fluir o a renegar.

Un altre intent:
succés frustrat.
Níobe assecant-se al sol.
No vull ser peix,
així que obr els pulmons
i respir.

La raó, la consciència, el pensament:
un mateix propòsit.
Tot el meu cos:
una rebel·lió. Escup
aigua. Un tauró devorant-me.
Una medusa.
Picor.
Roig de pell.
Orina infecta.

Deshidratació.

Cerc un nou horitzó.
Tanc els ulls.
Intent gaudir d'aquell instant
abans del descans de la consciència,
abans de l'abandó,
abans de la renúncia.
Accept el fracàs.
Bec aigua
per tornar
al nostre estat natural.

Descobresc el color de la pell
de dins de les parpelles,
el color del meu revés.
Hi veig més enllà del calidoscopi,
més enllà de la realitat
d'aquests darrers dies.

I arrib a la música:
la mar.

Torn al nostre estat natural.


LA TRANSCENDÈNCIA

El cel anuncia
l'arribada del vent.
Surt al balcó
per intuir el moviment
de les ones.

Quina son!

Enumer les ombres
que passegen per la vorera.

Un infant espolsa
una copinya
amb arestes.
La besa.
La guarda
a la mà, tancada.
Camina.

I l'univers resta indiferent.

- - -

Agnès Llobet. Poemas escogidos de "L'incendi de les papallones". Edicions del Despropòsit. 2015.

Podéis ver más del poemario y del espectáculo teatral asociado en este enlace: L'INCENDI DE LES PAPALLONES.

Pep Capó Rosselló - Vivo en la Soledad (poemas)

Cualquier tiempo pasado fue mejor

Siempre he escuchado contar,
primero a mis abuelos
y después a mis padres,
que el mundo en sus tiempos
fue mejor que el actual.
Que la vida era más sencilla,
la gente más buena...
Nunca lo puse en duda.
Eran palabras de mis padres,
eran mis abuelos.
Ellos no me mentirían.
Ahora sé que no me mentían a mí,
que se mentían a ellos.
Ya he escuchado
a varias personas de mi entorno
de mi edad contar
cómo el barrio,
La Soledad y Son Gotleu,
eran durante mi niñez
un lugar parecido al paraíso.
Barrios humildes,
de gente trabajadora,
pero sobretodo
barrios de gente honrada
donde podías pasear
con tranquilidad,
sin miedo, por la calle.
También se mienten ellos.
Todos los recuerdos de mi infancia
incluyen a zombies
con una jeringuilla
pegada al brazo
capaces de hacerte
cualquier barbaridad
por conseguir el siguiente pico.

- - -

La cárcel huele a Nenuco

La cárcel huele a Nenuco.
En agosto es top de ventas.
El economato no da a basto.
Las duchas,
una por celda,
están cerradas.
El salón,
atestado de gente,
presenta un aire irrespirable.
El patio,
sin sombra alguna,
está desierto a esta hora.
Traen la comida.
Tú ya notas el olor del ambiente.
El de la comida no es mucho mejor.
Terminas y puedes subir.
Las celdas abren sus puertas.
Primera planta, 45ºC.
Si tienes suerte, esa es tu planta.
Comparada con la segunda, hace fresco.
Te duchas nada más entrar.
Has ganado el turno,
tu compañero de chabolo va después.
Sales y vuelves a chorrear.
Por suerte hoy
ninguno de los dos diarrea.
La taza, a dos metros de la litera.
No hay puerta,
no hay pared.
No hay ni una mísera cortina.
El Nenuco vuela.
En agosto,
la cárcil quiere oler a Nenuco.
En agosto, casi nunca lo consigue.

- - -

Patera de Línea Regular

Tu patera fue un avión de Iberia y un visado de turista.
Tu excusa, la visita a unos tíos ya instalados aquí.

Tu futuro, limpiar habitaciones de alemanes y holandeses borrachos.
Limpiar sus sábanas, barrer su suelo, recoger su ropa, fregar sus vómitos...

Tu esperanza, traer a tu hija hasta Europa, hasta un mundo justo, legal, protegido, seguro.

Pero el contrato nunca llegó. Tu trabajo siempre fue en negro.
Una africana asegurada, seis limpiando.
Si venía un inspector, sólo tenías que esconderte.

Después, con el tiempo, las seis pasaron a ser cinco, cuatro, tres.
El trabajo, el mismo.
Las manos, la mitad.
Sin tiempo para comer, sin tiempo para beber, sin tiempo para sentarse.

Cuarenta habitaciones al día.

Un verano esclavizada, un invierno subsistiendo con lo poco que has conseguido ahorrar.
Nunca te alcanza para un billete de ida. Tu hija va creciendo y ya no recuerda tu cara.
Y llega otro verano, vuelves a la puerta del hotel y esta vez no te abren.
No se abre ninguna otra puerta.
Experiencia, indemostrable.
Permiso de trabajo, denegado.

Después de aprovecharse de ti.
Después de sacarte todo el jugo.
Ya no eres bien recibida.
Aquí sobras.
No hay dinero.
No hay esperanza.

Te ves abocada a buscar en los contenedores.
Te ves abocada a desfogar a posibles violadores.
Lo más bajo de la sociedad.
Los que no pueden ni entrar en un prostíbulo.

Los alrededores del hipódromo son ahora tu mundo.
En verano, las calles que frecuentan los alemanes borrachos.

Antes limpiabas su vómito.
Ahora limpias los bajos.

Y si puedes, si crees que él lo merece, le limpias también la cartera.

¿Quién puede culparte?
No te han dejado otra opción.
Te han dejado con una única esperanza.

Puede que algún día te detengan.
Puede que algún día te deporten.
Es la única posibilidad que te queda, después de diez años, de volver a ver a tu hija.


Pep Capó Rosselló. Poemas escogidos de "Vivo en la Soledad". Calumnia Ediciones. 2015.

Golpear donde más duela - Michel Houellebecq

Esfuérzate por presentarte ante Dios como un hombre probo, un obrero sin tacha, que dispensa con destreza la palabra de la verdad. 

TIMOTEO II, 2, 15

No busquéis el conocimiento por el conocimiento en sí. Todo aquello que, en poesía, no proceda directamente de la emoción, carece de valor. 

(Por supuesto, se ha de entender emoción en un sentido amplio: ciertas emociones no son ni agradables, como, en general, es el sentimiento de extrañeza). 

La emoción suprime la cadena causal, es la única capaz de haceros percibir las cosas en sí mismas. Transmitir dicha percepción es el objeto de la poesía. 

Esta identidad de propósitos entre la filosofía y la poesía es la fuente de la secreta complicidad que las une. Esta, en esencia, no se manifiesta escribiendo poemas filosóficos; la poesía debe descubrir la realidad por sus propias vías, puramente intuitivas, sin pasar por el filtro de una reconstrucción intelectual del mundo. Menos aún expresando la filosofía bajo una forma poética, lo que, a menudo, nos es más que un timo. Pero es entre los poetas donde una nueva filosofía encontrará siempre a sus más serios lectores, a los más atentos y fecundos. Asimismo, sólo ciertos filósofos serán capaces de discernir, sacar a la luz y utilizar las verdades ocultas en la poesía. En la poesía, casi tanto como en la contemplación directa -y mucho más que en anteriores filosofías- es donde encontrarán material para nuevas representaciones del mundo. 

Respetad a los filósofos, pero no les imitéis. Vuestra vía, desgraciadamente, se encuentra en otro sitio. Es indisociable de la neurosis. La experiencia poética y la experiencia neurótica son dos caminos que se cruzan, se entrelazan, y acaban por confundirse la mayoría de las veces, esto último por disolución del filón poético en el torrente sangriento de la neurosis. Pero no tenéis elección. No hay otro camino.

Trabajar permanentemente en vuestras obsesiones acabará convirtiéndoos en una piltrafa patética, minada por la angustia o devastada por la apatía. Pero, lo repito, no hay otro camino. Debéis alcanzar el punto sin retorno. Romper el círculo. Y porducir algunos poemas antes de estrellaros contra el suelo. Habréis entrevisto espacios inmensos. Toda gran pasión desemboca en el infinito. 

En definitiva, el amor resuelve todos los problemas. Asimismo, toda gran pasión acaba conduciendo a una zona de verdad. A un espacio diferente, doloroso en extremo, pero en el que la vista alcanza lejos, y con claridad. En donde los objetos, purificados, aparecen en toda su nitidez, en su límpida verdad. 

Creed en la identidad entre lo Verdadero, lo Bello y lo Bueno. 

La sociedad en la que vivís tiene como fin destruiros. Otro tanto se puede decir de vosotros respecto a ella. El arma que empleará es la indiferencia. Vosotros no podéis permitiros adoptar la misma actitud. ¡Pasad al ataque!

Toda sociedad tiene sus puntos débiles, sus heridas. Meted el dedo en la llaga y apretad bien fuerte.

Profundizad en los temas de los que nadie quiere oír hablar. El envés del decorado. Insistid sobre la enfermedad, la agonía, la fealdad. Hablad de la muerte y del olvido. De los celos, de la indiferencia, de la frustración, de la ausencia del amor. Sed abyectos, seréis auténticos. 

No os adhiráis a ninguna idea. O bien hacedlo, y después traicionadla enseguida. Ninguna adhesión teórica debe reteneros por mucho tiempo. La militancia hace feliz, y vosotros no tenéis que ser felices. Vosotros estáis de parte de la infelicidad. Sois el lado oscuro. 

Vuestra misión no es ante todo proponer, ni construir. Si lo podéis hacer, hacedlo. Si acabáis por concluir contradicciones insostenibles, decidlo. Pues vuestra misión más primordial es la de profundizar hacia lo Verdadero. 

Sois el enterrador y el cadáver. Sois el cuerpo de la sociedad. Sois responsables del cuerpo de la sociedad. Todos responsables, en igual medida. ¡Besad el suelo, basura!

Determinad la inocencia, y la culpabilidad. Primero en vosotros mismos, lo que os proporcionará una guía. Pero también en los demás. Considerad su comportamiento, y sus excusas; luego juzgad, con toda imparcialidad. No os respetéis ni a vosotros; no respetéis a nadie. 

Sois ricos. Conocéis el Bien, conocéis el Mal. No renunciéis nunca a separarlos; no os dejéis liar por la tolerancia, ese pobre estigma de la edad. La poesía está en condiciones de establecer verdades morales definitivas. Debéis odiar la libertad con todas vuestras fuerzas. 

La verdad es escandalosa. Pero sin ella, no hay nada que valga. Una visión honesta y verosímil del mundo ya es en sí una obra maestra. Poco pesa la originalidad frente a esta exigencia. No os preocupéis por eso. De todos modos, la suma de vuestros fallos desprenderá, a la fuerza, cierta originalidad. En cuanto a vosotros, decid simplemente la verdad, ni más ni menos. 

No podéis amar la verdad y al mundo. Pero vosotros ya elegisteis. Ahora el problema consiste en ser fieles a esa elección. Os invito a conservar el ánimo. No porque podáis esperar algo. Al contrario, sabed que estaréis muy solos. La mayoría de la gente se reconcilia con la vida, o bien se muere. Vosotros sois suicidas vivientes. 

A medida que os aproximáis a la verdad, vuestra soledad aumenta. El edificio es espléndido, pero está desierto. Camináis por salas vacías, que os devuelven el eco de vuestros pasos. La atmósfera es límpida e inmutable, los objetos parecen esculpidos en pìedra. A veces os ponéis a llorar, tan cruel resulta la nitidez de la visión. Os gustaría volver atrás, a las brumas del desconocimiento, pero en el fondo sabéis que ya es demasiado tarde. 

Seguid, no temáis. Lo peor ya ha pasado. Por supuesto que la vida aún os desgarrará, pero, por vuestra parte, ya no tenéis demasiado que ver con ella. Recordad que, básicamente, ya estáis muertos. Ahora estáis cara a cara con la eternidad. 

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Michel Houellebecq. Extraído de "Poesía". Anagrama. 2012.

Àngel Terron (poemas)

CRISTAL·LITZACIÓ

El cristall: en la lentitud
pren ordre.
          Perennes, fràgils
les agulles blanques.
Escolliu el dissolvent exacte com la paraula
estimada.
          Cent símbols us deix
i no n'encertareu cap més.

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LES SALS

Ormazd  -     Ahriman
Ying       -     Yang
El rei      i     la reina
Anió       -     Catió

- - -

DE RERUM NATURA

Quan un científic mira una pedra
no veu tan sols un objecte contundent,
hi veu tot un entramat de molècules,
l'estructura tridimensional dels silicats,
l'acumulació ofegada de foraminífers.
Quan mira un arbre coneix el perquè dels vius colors,
la distribució espacial dels àtomos de clorofil·la,
les cadenes de carbonis asimètrics que li han donat vida.
Quan era un infant i es demanava el perquè
de la duresa de les roques,
el canvi del vi en vinagre,
per què la sobrassada torna blanca,
no sospitava la bellesa dels símbols,
el bell alenar del coneixement,
i que la mirada seria un acte de creació.
De la natura de les coses
cal extreure'n el plaer de viure.

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BEU SANG

A Miquel Barceló Artigues

No buidaràs els ulls a la serp,
ni el nacre de les mans
arrabassarà cap de les lluents escates,
ni el teu esguard resseguirà
el solc que bada entre la fullaraca.
Sols la llum del verí et despertarà:
esdevindràs pedra viva a les sementeres de la natura,
sentiràs com crema el foc dels ferments,
com els rostolls, els fruits, els animals
esdevenen podridura.
Esglaiat emmudirà l'ocell marí del teu cor.


Àngel Terron. Poemas escogidos de "Art breu. Antologia 1973-2008". Edicions del salobre. 2008.

Miriam Reyes - Bella durmiente (poemas)

Cuando el rey de la casa entraba
había que correr a la puerta
con zapatillas, cerveza y reverencia.

Por alguna razón
él suponía que debíamos estar felices
de verle volver cada noche
para escuchar sus juramentos
creer sus sueños, vivir de sus mentiras.

- - -

-Antes de que te lo enseñen por ahí
te lo voy a explicar yo
-me dijo-
mientras abría mi cama.
Ya no recuerdo cuántos años tenía entonces,
si era joven o vieja.
Sólo recuerdo el asco
arrastrándose dedo tras dedo
por las manos de todos los hombres
-por mis propias manos-
Por favor, pasen sin tocar, pasen pasen.

Hasta que un día encerré el dolor en un frasco
le puse al asco tu cara
y cerré la tapa.
Cuando abrí los ojos habías desaparecido
y por fin pude besar
los ansiolíticos dedos de mi amante.

- - -

-Qué delgada eres
-me dijo-
y entonces yo pensé en la mujer de la foto
en sus senos grandes
y en los míos pequeños
del tamaño del cuenco que hace un hombre con su mano
del tamaño del cuenco que él hacía con su mano
cuando me dijo: qué delgada eres.

(Cuando un hombre tiembla al tocarte
no te olvidas de él.
Nunca, aunque no llegues a amarle).

Su cama estaba vacía
porque ella ya no estaba y él
acampaba conmigo a la intemperie de la sala.
Quién le daba refugio a quién
no estaba claro.

Boca arriba en el colchón
mirando la noche en el techo oscuro de la sala
con los brazos entrecruzados bajo la sábana
nos palpábamos buscando
dónde hacer el corte más limpio.

- - -

Si me lo pide me pongo en cuatro patas
en dos, en una
meneo la cola
doy vueltas
me hago la muerta
salto por una galleta
le lamo los pies.

Y es que me muero de gusto cuando me rasca panza arriba.

Soy la perra más perra
que jamás nadie haya abandonado.

- - -

Sleepy Beauty se despereza
sus párpados parecen escobas
que barren las sucias pelusas de los sueños.

En los jardines de Notre Dame no se puede dormir
los guardias te despiertan como a una vagabunda
Notre Dame es para las fotos y las visitas guiadas.

Despierta de una vez
estúpida muchachita
aquí no se viene a dormir.
En París a los sapos se los comen las ratas.
Vete con alguno que te dé casa comida y sexo
si la taquilla funciona
la función continúa.
Una niña no puede ser Rimbaud el incendiario,
cara bonita también, piel de diecinueve años
ni lo sueñes, ni lo sueñes.


Miriam Reyes. Poemas incluidos en "Bella durmiente". Poesía Hiperión. 2004
www.miriamreyes.com