. . . . . . ESTO ES UN POEMA . . . . . .

Fragmentos del diario que escribió Taneda Santoka entre agosto y octubre de 1940. Recogidos, directamente, de la traducción realizada por William Scott Wilson, para el libro "The Life and Zen Jaiku Poetry of Santoka Taneda".    [SEGUNDA PARTE]        I've been invited for dumpling soup and... ah... I feel so... ah.     No money. No possessions. No teeth. Alone.  -     I boil up what's left of the barley and Irish potatoes. Eating this, I am myself an Irish potato.  -      The agressive mosquitoes in the autumn wind are biting, so I got inside the mosquito net early and gazed at the moon ,read books, thought things over and felt lonely all night.  -      If only... If... I could stop drinking, hoy tranquil I would ve. First, I would be saved in concrete tems. I would be rescued from the daily life of never knowing whether I would be able to eat or not eat.  -    ...

  Fragmentos del diario que escribió Taneda Santoka entre agosto y octubre de 1940. Recogidos, directamente, de la traducción realizada por William Scott Wilson, para el libro "The Life and Zen Jaiku Poetry of Santoka Taneda".    [PRIMERA PARTE]      I go out to the post box for a moment and buy some vegetables on the way. Two large eggplants for five sen, one large cucumber for five sen. The daikon was expensive, so I didn't buy it -one for twenty sen, they said. -      Literature is man. Poetry is his soul. If the soul is not polished, how will the poetry shine? The brilliance of the verse is the brilliance of the soul. This is the light of man.      The more I think about it, the more I feel keenly that my existence has no value. I, who am totally unproductive, cannot help feeling this.  -     No money -and this is because I'm so slovenly so often- but I'm not lacking in gratitude. I've done a good number...

  CARTA A WILLIAM CARLOS WILLIAM Querido Bill, cuando indago el pasado para tí, algunas veces pienso que eres como San Francisco, cuya carne se separaba de él como alegre nube, y se confundía con toda cosa amante -burros, flores, leprosos, astros-, pero pienso que te asemejas aún más al Hermano Enebro, que sufrió todos los ultrajes y glorias sonriendo como un tonto manso. Tú estás en alguna parte en las Florecillas, porque eres un tonto, Bill, como el tonto de Yeats, símbolo de toda sabiduría y belleza. Eres tú quien se eleva frente a Elena en toda su sabiduría, a Salomón en toda su gloria. ¿Recuerdas hace años, cuando te dije que eras el primer gran poeta franciscano desde el medioevo? Perturbé el tranquilo curso de la cena; tu mujer pensó que estaba loco. Y en cambio es veredad. Y también eres “puro”, un auténtico clásico, aunque no lo grites del todo como las muchachas de la Antología. No como la estridente Safo, que con toda su grandeza debió haber sufrido de endometriosis...

  DESPUÉS DE VEINTE AÑOS Cuando yo tenía catorce años, me hacían trabajar hasta muy tarde. Cuando llegaba a casa, me cogía la cabeza mi madre entre sus manos. Yo era un muchacho que amaba el sol y la tierra y los gritos de mis camaradas en el soto y las hogueras en la noche y todas las cosas que dan salud y amistad y hacen crecer el corazón. A las cinco del día, en el invierno, mi madre iba hasta el borde de mi cama y me llamaba por mi nombre y acariciaba mi rostro hasta despertarme. Yo salía a la calle y aún no amanecía y mis ojos parecían endurecerse con el frío. Esto no es justo, aunque era hermoso ir por las calles y escuchar mis pasos y sentir la noche de los que dormían y comprenderlos como a un solo ser, como si descansaran de la misma existencia, todos en el mismo sueño.  Entraba en el trabajo.                                           ...