. . . . . . ESTO ES UN POEMA . . . . . .

  Comenzaré diciendo que este poema es un error de transcripción errores de transcripción adicionales: : enciende, osa mayor, nube de peluches en tu espejo desplázala sobre el dibujo en tiza en el asfalto a la velocidad exacta del vehículo : mi pequeñez en traje de pobreza : OFF faible avec rotation moyanne avec rotation higher avec rotation OFF faible moyanne haute  : PLEASE, DO NOT CUT TOO DEEP WITH A KNIFE, WICH MAY DAMAGE THE POEM : neva molt neva al món neu a l’hort neva mort        la meva : no hi ha reptes fàcils per a la construcció del pa   - - - v.3 kfk El registro encefalográfico muestra una actividad bioeléctrica cerebral normal para la edad del paciente en el momento actual Y si sólo fuera un signo a lomos de un caballo dibujando borracheras en el aire una y otra vez riendo de placer lejos del mundo libre al fin de tus espuelas porque nunca hubo tus espuelas libre al fin de tantas riendas porque nunca hubo tantas riendas y l...

   PLASTICENE SUITE   1. ROCK-LIKE OBJECT ON BEACH The Paleocene the Eocene the Miocene the Pleistocene and now we're here: the Plasticene. Look, a rock made of sand and one of lime, and one of quartz, and one what of what is this? It's black and striped and slippery, not exactly rock and not not. On the beach at any rate. Petrified oil, with a vein of scarlet, part of a bucket maybe. When we're gone and the aliens come to puzzle out our fossils: will this be evidence? Of us: of our too-brief history, our cleverness, our thoughtlessness, our sudden death? 2. FAINT HOPE You could turn it into oil by cooking it: this has been done. First you'd have to collect it. Also there would be a smell. Some supermarkets have banned it. Also drinking straws. Maybe there will be a tax or other laws. There are microbes that eat it- they've been discovered. But the temperature has to be high: no good in the north sea. You can press it into fake lumber but only some kinds. And buidin...

  Deseo Para el perro todo cuanto se da en el espacio de la mesa es objeto irresistible de deseo simple regla de tres si algo cae debe ser cazado al vuelo luego se verá en la huida qué tanto valía la pena el esfuerzo y en ello pensaba cuando cayó el tornillo y mientras intentaba recuperarlo de las fauces de aquel obstinado animal que lloraba impotente ante mí resistiéndose a devolver su tesoro dispuesto incluso a atragantarse con aquella pieza de metal que no debía saberle a nada pero que representaba para él una victoria y ya con el tornillo en la mano no pude sino pensar ¿cuántos de ellos habré cazado al vuelo yo que me he sentado siempre a la mesa? - - -   Hemos matado a Dios para robarle una cuerda rota mis manos sudan y la piedra se hunde perfectamente aunque no quede expansión de ondas incurables ay planta marina llévame a través de tus cuevas subcutáneas a la tierra prometida reino de la contradicción extramundo en el que habita la cuadratura del círculo y duermen los a...

    ÚLTIMA ARENGA A LAS TROPAS De este invierno guardaremos una magia superior a sus nieves.  Pasaron la escarcha y el granizo, y, adherida a los ventanales, sobrevivieron unas flores blancas que no saben morir.  Vinieron los amigos y las contemplaron desde el interior de la vivienda. Como desquite contra el gris del cielo, cortamos una de las flores. Hemos escondido, entre las hojas de un libro de música, esa muerte imposible.  LA ENTEREZA      El equilibrio fue mi padre.      En una tierra de coleccionistas de lindes, veíamos a pocos hombres con la altura de su serenidad. Imperturbable, el humor y la rectitud eran las dos fuerzas que compensaban su carácter, y con ellas dirigía nuestra niñez.      Nunca practicaba la pequeñez humana de escucharse sólo a sí mismo. Tuvo abierta la quietud para recibir las turbaciones ajenas, y nos daba cita en una habitación bien iluminada por la ironía.     Las maldade...

Fragmentos del diario que escribió Taneda Santoka entre agosto y octubre de 1940. Recogidos, directamente, de la traducción realizada por William Scott Wilson, para el libro "The Life and Zen Jaiku Poetry of Santoka Taneda".    [SEGUNDA PARTE]        I've been invited for dumpling soup and... ah... I feel so... ah.     No money. No possessions. No teeth. Alone.  -     I boil up what's left of the barley and Irish potatoes. Eating this, I am myself an Irish potato.  -      The agressive mosquitoes in the autumn wind are biting, so I got inside the mosquito net early and gazed at the moon ,read books, thought things over and felt lonely all night.  -      If only... If... I could stop drinking, hoy tranquil I would ve. First, I would be saved in concrete tems. I would be rescued from the daily life of never knowing whether I would be able to eat or not eat.  -    ...

  Fragmentos del diario que escribió Taneda Santoka entre agosto y octubre de 1940. Recogidos, directamente, de la traducción realizada por William Scott Wilson, para el libro "The Life and Zen Jaiku Poetry of Santoka Taneda".    [PRIMERA PARTE]      I go out to the post box for a moment and buy some vegetables on the way. Two large eggplants for five sen, one large cucumber for five sen. The daikon was expensive, so I didn't buy it -one for twenty sen, they said. -      Literature is man. Poetry is his soul. If the soul is not polished, how will the poetry shine? The brilliance of the verse is the brilliance of the soul. This is the light of man.      The more I think about it, the more I feel keenly that my existence has no value. I, who am totally unproductive, cannot help feeling this.  -     No money -and this is because I'm so slovenly so often- but I'm not lacking in gratitude. I've done a good number...

  CARTA A WILLIAM CARLOS WILLIAM Querido Bill, cuando indago el pasado para tí, algunas veces pienso que eres como San Francisco, cuya carne se separaba de él como alegre nube, y se confundía con toda cosa amante -burros, flores, leprosos, astros-, pero pienso que te asemejas aún más al Hermano Enebro, que sufrió todos los ultrajes y glorias sonriendo como un tonto manso. Tú estás en alguna parte en las Florecillas, porque eres un tonto, Bill, como el tonto de Yeats, símbolo de toda sabiduría y belleza. Eres tú quien se eleva frente a Elena en toda su sabiduría, a Salomón en toda su gloria. ¿Recuerdas hace años, cuando te dije que eras el primer gran poeta franciscano desde el medioevo? Perturbé el tranquilo curso de la cena; tu mujer pensó que estaba loco. Y en cambio es veredad. Y también eres “puro”, un auténtico clásico, aunque no lo grites del todo como las muchachas de la Antología. No como la estridente Safo, que con toda su grandeza debió haber sufrido de endometriosis...