LA CENTRAL HIDROELÉCTRICA DE BRATSK (Fragmento)
Prólogo
Tengo más de treinta años. Me horroriza por la noche.
Las sábanas combo con mis rodillas,
hundo el rostro en la almohada, lloro vergonzosamente
por haber malgastado mi vida en bagatelas,
y por haber de malgastarla mañana.
Cuando sepáis, críticos míos,
de bondad injustamente en entredicho,
lo cariñosa que es vuestra condena
con mi propia condena comparada,
os sentiréis aliviados si en altas horas
os atormenta injustamente la conciencia.
Repasando todos mis versos
veo que, prodigándome absurdamente,
escribí tantas tonterías...
y no hay modo de quemarlas: se dispersaron por el mundo.
Rivales míos,
prescindamos de lisonjas
y de la engañosa honra del insulto.
Reflexionemos sobre nuestros destinos.
Hay en nosotros la misma
enfermedad del alma.
Su nombre es superficialidad
(...)
MAIAKOVSKI
...Y, al pie de la Central de Bratsk,
pensé en seguida en Maiakovski,
cual si él, huesudo,
ojos grandes,
en su poderosa figura resucitara.
Enorme,
anguloso,
como un dique
se oponía a cualquier falsedad,
molesto,
burbujeante,
al estilo del Partido,
los grititos
retumbando corregía.
Imagino
cómo habría zurrado
a todo arribista con el peso de sus versos,
y cómo aquí,
sacudiendo la taigá su voz grave,
habría recitado
a los constructores
sus poemas.
Imposible medirle con la medida
nuestra.
Aunque sintiendo dolor y mudez
puedo imaginármelo todo,
a Maiakovski
en el treinta y siete
imaginarme no puedo.
¿Qué habría sido de él
si aquel revólver
no disparara?
¿Si hubiera continuado viviendo?
¡Quizá se habría vuelto sensato!
¿Se habría corregido?
¿A cuanto odiaba acabaría entregándose?
Puede
que se hubiera apartado, sombrío,
que hubiera callado,
rechinando los dientes,
lejos,
cuando por las noches,
en "negros cuervos",
llevaban bolcheviques al paredón.
¡No lo creo!
Inflexible,
penetrante,
se habría levantado para descargar
truenos proféticos,
y el que, muerto, fue
"el mejor
y más talentoso",
vivo,
habría sido declarado enemigo.
No se descifró por completo aquel disparo.
¿Nos daría el ejemplo de pegarnos un tiro?
De nuevo dispara,
tronando con fragor,
sobre la época,
el excelso
revólver:
aquel revólver
de probada solidez,
desde el pasado
a quemarropa,
dispara sobre la estupidez,
la hipocresía,
la bajeza:
sobre no inventados
sino auténticos enemigos.
Alecciona contra falsedades
que, al sesgo,
tras la empresa revolucionaria están.
En él dejó balas Maiakovski,
para disparar,
disparar,
disparar,
disparar.
Extraídos de "III. Soy un hombre. Versos y poemas 1965". Ediciones 69.
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